- Ничего себе сколько у тебя получилось, - присвистнул Гийон, глянув Беате через плечо.
 - Не читай! Своё напишешь, тогда дам почитать, - Беата показала язык.
 - Я собирался свериться, как ты описала наше знакомство. Чтобы у нас всё одинаково было. А то будет неловко.
 - Ну, там плюс-минус как на самом деле было, но с поправкой на твою идею.
 - Дай сюда.
 - Ла-а-адно. А ты вообще ничего не написал так-то.
 - Мне мысль не идёт. Что я напишу? Буду ныть о своём тяжёлом детстве и описывать все ужасы, которые я пережил в Нижней Лунарии?
 - А что нет-то. Я уверена, найдутся больные ублюдки, которые ещё и добавки попросят.
 - Иронично, если моя биография станет бестселлером в Нижней Лунарии по этим самым причинам... Боюсь представить, сколько рабов будет замучено в попытках повторить описанное в домашних условиях.
 - Налепи плашку, что это нельзя повторять в  домашних условиях.
 - Я уже и так еле согласился, что упомяну про своё попадание в рабство, из песни слов не выкинешь. Я не хочу смаковать подробности.
 - Прости, я перегнула палку.
 - Всё ок...