Автор.     С трудом я нашёл нужный, излучающий злобность, дом -- среди целого квартала панелек, обтянутых сверху лэп, будто колючей проволокой. Дверь дома -- круглая и покрытая лавовым узором, она отличалась от других тут. Я открываю её.

Там сидят какие-то люди, и, похоже, пьют зелено вино. У меня в руке -- рюмка со слезами. Я боюсь, что слёз не хватит, но всё равно предлагаю им попробовать и отливаю: удивительно, сколько бы я не лил, стоит поставить мне рюмку вертикально, как она снова и сама по себе наполняется прямо до краёв. Я тоже отпил -- и в этом вкусе, насколько мог он передать, почувствовал горечь всего мира, всех на свете людей.