БОЛЬ

Во мне сидит тупая боль.
Болит, благодаренье Богу…
Ни никотин, ни алкоголь
уже унять ее не смогут.

Она незнамо сколько дней
владеет мной, как королева.
Я к ней привык, я сжился с ней,
с тупою болью где-то слева.

Но по ночам холодный пот
жжет тело мне в тоске и грусти:
а вдруг она сама пройдет
и навсегда меня отпустит?

вот ещё один стих моего знакомого:

Он её любил,
он о ней мечтал,
но кто-то с нею жил,
а кто-то просто спал,
кому её любить,
она решала сама.
В попытках не подходить
он сходил с ума!
Он сходил с ума…

Но, приняв питьё,
он поступал, как вор –
похищал её
на деловой разговор.
И там у всех на виду
он рядом с нею сидел…
Имея дело ввиду,
на неё глядел!
Он на неё глядел…

Он этим дорожил,
и даже забывал,
что кто-то с нею жил,
что кто-то просто спал,
и что с кем ей дружить –
она решала сама,
что надо как-то дожить
и не сойти с ума!
И не сойти с ума…

Но кончался день,
и наступала ночь,
дневная дребедень
не уползала прочь,
и спать мешал комар,
и в полудреме он
свой ночной кошмар
принимал за сон!
Принимал за сон…

И он в кошмаре пил,
и все чего-то ждал,
хоть кто-то с нею жил,
а кто-то просто спал,
и с кем пойти гулять
она решала сама.
Он как-то бросил ждать…
Он как-то бросил ждать…
Он как-то бросил ждать…

И сошел с ума.