- Спасибо, сэр. Кайла, - прокивав прощания, козыряет капитану. - Разрешите идти.
Выходя из кабинета, Деревос ощущает агрессию, вскормленную столь беспардонным вмешательством антисоциальных элементов в жизнь города, которая сама собой сжимает его ладони в кулаки с аж на 40% большей силой чем обычно; вместе с тем, его тело и сердце деревенеют подобно имени, которым его некогда наградил его сельский батя - на столько же статпунктов; а остаток этого импульса оседает на душе - подобно вязкому клею, скрепляющему метафорические доски его сознания, которые в любой момент можно было бы бросить в топку под котел бурлящего варева из крови и гнева, протекающего по его жилам.
"Эка меня занесло" - подумал он, слегка продышавшись в коридоре, после того как эти символические образы постепенно растворились в его нейронах.
Поразмыслив над тем, где бы убить внезапно появившееся время, он бросает скептический взгляд на свой верный и надежный, но уже достаточно изношенный меч.
"Сталь?.." - никто не отвечает на этот ни к кому не обращенный мысленный вопрос, а сам страж уже и не помнит, когда в последний раз посещал оружейный магазин - обычно нечто подобное было не по его карману. Поэтому он просто идет на Рассчета-3, в надежде, что вспомнил правильно.